Septiembre

Con el verano huyendo, la memoria me acerca una canción que escuché siendo adolescente y de la que conservo grato recuerdo. Forma parte de la banda sonora de una película con el mismo título. Cuando llegue septiembre —así se titula la canción— causó furor entre los quinceañeros y quinceañeras de la nacionalcatólica España de los años … Continúa leyendo Septiembre

El/la poeta de los viernes. Hoy… Ida Vitali

La palabra infinito La palabra infinito es infinita, la palabra misterio es misteriosa. Ambas son infinitas, misteriosas. Sílaba a sílaba intentas convocarlas sin que una luz anuncie su dominio, una sombra señale a qué distancia de ellas está la opacidad en que te mueves. Van a algún punto del resplandor y anidan, cuando las dejas … Continúa leyendo El/la poeta de los viernes. Hoy… Ida Vitali

Un solo acertante

Ocurrió en un día de abril, cárdeno y lluvioso, poco después de comprobar en el periódico, mientras degustaba un humeante café, los números del boleto de lotería primitiva que extrajo de uno de los bolsillos de su chaqueta. ¡Él era el único acertante del premio mayor! No dijo nada, ni en el bar ni en … Continúa leyendo Un solo acertante

Recordando a Lorca

Tal día como hoy de 1936 fue asesinado Federico García Lorca. Tú nunca entenderás lo que te quiero porque duermes en mí y estás dormido.  «Los Sonetos del amor oscuro, o simplemente Sonetos, son una colección de sonetos escritos durante sus últimos años de vida por el poeta y dramaturgo español Federico García Lorca (Granada, … Continúa leyendo Recordando a Lorca

El/la poeta de los viernes. Hoy… José García Nieto

Ir y venir de todas las memorias... Ir y venir de todas las memorias que el alma, olvidadiza, desenreda; verse hombre solo, antiguo y solo, errante; ver que todos los tiempos están cerca. De un golpe, como hermosos corazones, yacen los capiteles en la hierba y encuentran hecha luz como un milagro la flor silvestre … Continúa leyendo El/la poeta de los viernes. Hoy… José García Nieto

La detective

        Envuelta en una gabardina gris, con las manos caladas en los bolsillos y tocada con sombrero tipo borsalino, que inclinado sobre el lado izquierdo de la cabeza  le daba cierto parecido con la Piaf, deambulaba por la ciudad paseando su frágil figura, en claro contraste con la fortaleza que exhibía cuando tenía que actuar. … Continúa leyendo La detective

El/la poeta de los viernes. Hoy… Edith Södergran

La última flor del otoño   Yo soy la última flor del otoño. Fui mecida en la cuna del verano, fui puesta en guardia contra el viento del norte, rojas llamas florecieron en mis albas mejillas. Yo soy la última flor del otoño. Soy la simiente más joven de la primavera difunta, es tan fácil … Continúa leyendo El/la poeta de los viernes. Hoy… Edith Södergran