Retazo otoñal

Leo La chica de Nueva Inglaterra (Sherwood Anderson/Nordicalibros):  «En este día lluvioso el camino que veo desde mi ventana está cubierto por un manto de hojas rojas, amarillas y doradas. Las hojas de los árboles caen fulminadas al suelo. La lluvia las derriba con brutalidad y les niega un último resplandor contra el cielo. En octubre el viento debería llevarse las hojas, arrastrarlas a través de las llanuras y de los montes. Las hojas deberían salir volando para perderse en la inmensidad»  Me detengo. Reflexiono sobre el precioso texto que acabo de leer (un fragmento de uno de los relatos que conforman el libro de Anderson), descorro el pestillo de la puerta de mi imaginación y vuelo libre, resistiéndome a ser abatido por la lluvia, como las hojas del relato. Dejo mi vuelo en brazos del viento, sin importarme dónde me  lleve, dónde irán a quedar depositados mi desasosiego y mis inquietudes, mi errático discurrir y los aromas otoñales que deestilan unos torpes versos que acuden a mi mente, versos que compuse un día, lejano ya, en el que mis ilusiones cotizaban al alza en la bolsa de la esperanza.  Ahora, con el polvo de cien batallas sobre la espalda, prefiero ser arrastrado a través de las llanuras y de los montes, dejarme llevar por lo que acontezca, por aquello que me encuentre a la vuelta de una esquina, en la barra de un bar, en la vereda que discurre junto al rio, en un rincón de mi ciudad cuando la tarde se rinde, cuando destense la brida que controla mis pasiones y me abandone en brazos de la luz crepuscular a esperar que aparezca la luna.

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